Обычный осенний будничный день. Питер вошел в свою открыточную дождливую погоду. Суета прохожих, машины плескающиеся в лужах обочин. В голове рабочие мысли, спешу нырнуть в метро, марасящие капли дождя освежают голову. Опять забыл зонт на работе, ну и ладно. Пробегаю мимо макдака на Московской — запах стоит как у шавермы. А в животе заурчало — только сейчас понял, что не позавтракал. Прибегу в офис сразу заточу бутерброды с заботой приготовленные с утра женой. У макдональдса как обычно толпятся куча подростков утоляя свой зверский аппетит. Смотрю на них и вспоминаю кадры толстых американцев жующих гамбургеры из генномодифицированных продуктов — и задаюсь вопросом: это нас ждет? Дети с раннего возраста начинают употреблять продукты, которые на генном уровне изменяют структуру организма. Через один, два поколения род вот этого парнишки вымрет, а его самого ждет покалеченная жизнь. Проходя дальше взгляд переводится на другую сторону и упирается на двух спившихся старичков, сидевших на асфальте, уперевшись о стену дома, считают мелочь. Хотя какие это старички — через опухшие с синими фингалами лица, кровавыми губами просматриваются молодые глаза.   Мысли начинают прыгать, искать ответ на вопрос кто во всем этом виноват- развал СССР, отмена ГОСТов, кризисы один за другим, продажничество чиновников, олигархи, угнетение народа, обыденная зарплата мужиков в три тысячи, нахлынувшие волны алкоголя, наркотиков, генное оружие против России… Вот впереди приближается спуск в подземный переход метро. Люди спешат, толкаются, спускаюсь по ступенькам. Бегу с потоком, смотрю под ноги, чтоб не споткнуться на скользких ступеньках, огибаю, чуть не задев на повороте старушку стоящую одиноко около стеночки в переходе. Я ее даже не успел рассмотреть за доли секунды из под лобья. Бегу ко входу метро, а мысли переключились на образ этой старушки: маленького роста, белое драповое пальтишко, белый пушистый вязанный берет, очечки, милая улыбка — божий одуванчик. На душе возникли забытые детские чувства радости и нежности. Не могу вспомнить ее глаза и губы, что-то говорят. Все дальше углубляюсь в недра перехода, а память пытается вспомнить ее слова, и с каждым отголоском ботинок со стен и потолков слова начинают приобретать смысл. С начало тихо тихо, но с каждым ударом все громче и громче, пока не забили все мысли и звуки из вне гремя в голове- дайте копеечку, дайте копеечку!!! Живя в мегаполисе и видя ежедневные клянчанья псевдо ветеранов, детей без матери и отца, инвалидов, больных, стариков начинаешь черстветь и прятать свои чувства сострадания, желания помощи куда-то в глубь, не доставая и не вспоминая. Ведь есть ублюдки, которые находят инвалидов, сирот, своих же детей заставляя собирать милостыню, которые убивают в тебе все светлые порывы и заставляют сомневаться в реальном горе — а вдруг я ошибаюсь. С каждым шагом, с каждым метром я удаляюсь от старушки, а сердце все сильней и сильней сжимается — ведь я могу ей помочь, ведь я сейчас не ошибаюсь. Мысли скачут — опять сомнения, какие могут быть у нее хозяева, ведь они всех  своих марионеток проставляют в людных видных местах, заставляют громко и как можно жалобно говорить о помощи, а она — на углу лестниц, где люди проносятся никого не замечая, тихим голосом, и задумчивой улыбкой — нет! Я могу ей помочь! Судорожно ищу деньги по карманам, нахожу пятидесятирублевую бумажку, разворачиваюсь и прорываюсь против хода к выходу где только, что была старушка. Подбегаю к ступенькам, а там никого нет. Ничего не понимаю — ведь прошло меньше минуты, она была здесь! Оборачиваюсь по сторонам, ищу ее взглядом — нет ее! Бред лезет в голову — может это была проверка, может кто-то свыше смеется надо мной? Бред! Выбегаю на верх, на проспект — люди, люди, млад, стар, знакомые бомжы, упавшие на лестницу — все не то! Она куда-то пошла, куда? Влево, вправо? Я могу ей помочь! Я вглядываюсь вдаль по проспекту и вижу поодаль идет маленькая фигурка бабушки в белом пальто не спеша, останавливаясь возле проходящего мимо прохожего, не смотрящего и даже не поворачивающего голову на нее. Да! Это она! Бегу в ее направлении за ней, а она останавливается то около одного, то друго и тихо не спеша бредет по тротуару. За несколько секунд нагоняю ее. Она поворачивается ко мне и смотрит на меня через очечки улыбающимися глазами, но за этой отращенной улыбкой я вижу всю глубину прожитых ее лет, усталость и разочарование, осколки борьбы интеллигентной бедной души и презренный способ борьбы за выживание, но всеже ни кого не винившей, и простившей за все ее невзгоды. Я судорожно протягиваю ей деньги — возьмите, это Вам! Спасибо! Я как в тумане разворачиваюсь и иду обратно под землю, в метро, а мысли вырываются как, почему, за что наши дедушки, с бабушками отдавшие жизни нашей Родине страдают умирая в нищите и одиночестве? Когда вопреки своим принципам и гордости протягивают руки ради милостыне на кусочек хлеба? Что это за жизнь такая? Что это за страна такая? Самая богатая страна по природным ресурсам, а народ нищий? Что за страна такая, в которой за последние десять лет миллиардеров по списку Форбс увеличилось в 68 раз? Очнулся я уже выходя из метро на работу. И снова мелкий моросящий Питерский дождь, отрезвляющий голову, а зонтик я опять оставил в офисе, ну и ладно…
Joker Mnimonik. 03.10.2011 г.